De Santos y de Poesía.

Por Erika Said Izaguirre

Un agradecimiento a Celeste y a todos los demás,

en especial por las amistades que en la ex-hacienda germinamos.

Todo comenzó en el blog, cuando algunos nos dimos a la tarea de ir identificando las caras con sus nombres, y así no resultar tan extraños. Aunque para mí comenzó meses antes cuando vi la convocatoria en Tampico Cultural. La idea de asistir maduró una noche jalapeña donde me encontré invitando a escritores de todo el país a participar en esto que yo consideraba un encuentro más de artistas (de esos que implican estar en una sala todo el día y en la noche regresar solitario al hotel). A mi propuesta sólo obtuve un sí certero, de -qué casualidad- un tamaulipeco laredense. Entonces fui entendiendo de lo que se iba a tratar: encontrarme con las raíces que ya traía algo despegadas de mi suelo tamaulipeco. El título del encuentro se fue explicando per se, los santos días en las cabañas, la compañía de poetas para comer, cenar y desayunar -vamos, hasta para dormir-, la lectura de poesía entre follajes y fogatas, con el sol y la luna como testigos. Pero cual experiencia mística, la santidad sólo se vive una vez que has hecho algo memorable, un evocar a los muertos consagrados, como Alejandra Pizarnik, un ensayo de subjetividades que le dan cuerda al ratón de nuestro cerebro, quizá unos poemas inspirados en el lugar común, en mi caso una investigación que me costó varios insomnios.
Sabía que causaría polémica, esos temas siempre lo hacen, pero me gustó haber puesto en la mira un tema del que casi no se habla, así como me gustó aprenderles lo que casi nunca hablo yo. Y es que no había reparado en que sería la más joven; llegué hasta ahí limpia de prejuicios, sin especular que me toparía con un montón de gente más o menos sabia, cada cual en su área de mayor experiencia: que las letras, que el rock, que el arte visual, que la maternidad. Unos me recordaron a mis maestros de Letras, tocados ya por las canas, otros todavía irrigados en las polémicas de lo actual, pero todos (quiero pensar) del tipo de quienes aún saben lo que era escribir a máquina, no como yo, que la considero pieza de museo. Así entre lo visto y leído, oído y visto y analizado, descubrí detrás de esos escritores –y no sólo mi intuición me permite decirlo- a personas que algún día fueron jóvenes como yo, que traen puestos como segunda piel a los muchachos idealistas que también fueron alumnos, que ahora son maestros, editores, vegetarianos, trovadores, mujeres a contraluz de la hoguera donde en otro tiempo nos hubieran quemado, madres y padres de familia, amigos, amantes, músicos, poetas y locos.
La vida es sólo una, y durante esos Santos días, la poesía se hizo ninfa del bosque, el verbo se hizo carne, se me permitió discernir lo que hay detrás de un poeta: el humano, los sacrificios, la sed de reconocimiento, el esfuerzo calcado en cada una de sus composiciones literarias, la apertura hacia lo nuevo y la vista bien puesta hacia el pasado, cuando para ser poeta no se necesitaba de una computadora o de ser malhablado, sino, como hasta ahora, de un puñado de lecturas, una simple pero inefable obligación con el arte, un árbol milenario (sí, como El Abuelo) inspirando unos cuantos versos, y un estar rodeado de colegas, que sin importar su tendencia, su currículum o lo que hayan recorrido del mundo –también del mundo de las letras-, se comparten opiniones y se pasan las tortillas en la mesa. Algo así como juntar a Octavio Paz, Elena Garro y Julio Cortázar en un departamento de París, compartiendo allá muy lejos, su escritura y su latinidad; fuimos un copo de tamaulipecos participando nuestras experiencias y reflexiones, el día, la noche y (como era de esperarse) nuestro amor por la poesía.

Fotografías de Víctor Hugo Olivares